Каждый рисует миры
Нет правды, есть только версии
Сотни дорог и причин
Мы отражение временной
Пленные собственных картин
Кто-то вырос в огне, кто-то вырос в тепле
Кто-то вырос в тепле, кто-то верит в закон, кто-то только себе
Наши судьбы, как стекла в витрине дождя, каждый видит свой путь, а остальные...
Путь остальных не щадя
Истина прачется между строк
Но ее перекроет любой диалог
Мы спорим до хрипоты
Хрипоты до войны
Но слышим лишь эхо
Своей тишины
Если правда одна
Почему столько лиц?
Почему столько разных закрытых страниц?
Может истина это не черное с белым,
А боль, что становится чьим-то пределом?
Нет правды в этой системе
Есть только взгляды снутри
Каждый живет своей теме
Каждый рисует миры
Нет правды, есть только версии
Тени на фоне витрины
